26 décembre 2018
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Goût d'hiver.
Le croisé de l'oubli piétine ses débris de vie.
Hagard comme un pâtre privé de sa montagne.
Gigotant autour du pot en guise de délivrance.
Avec une gloire morte répandue à ses pieds.
Le fruit de ses efforts à vite perdu sa verdeur.
S'effrite de tous côtés comme pomme épuisée.
Les douces choses du passé ont un goût d'hiver.
Rien pour s'en arracher sans risquer le regretter.
Guy Aguenier