2 août 2019
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Tintinnabulation
Que reste-t-il de nos amours
quand les clochettes se taisent.
Le cœur carillonne sa douleur..
Au fond d'espaces secrets de soi.
La voix semble faite d'un langage.
Aux sept couleurs des métaux
Vibrant jusqu'à l'orée des étoiles
Dans le tintamarre de l'éternité.
L'oreille n'écoute pas grand-chose
Elle préfère l'oubli. L'indifférence.
Ce qui est au centre des vibrations.
Elle fait semblant ne pas entendre
Écriture est station d'épuration.
De toute laideur et des puanteurs
De la folle époque qui nous emporte.
Guy Aguenier
Image Alex Waw