Le blog de Guy Aguenier

Désert d’une âme inerte.

Comme un abandon raté. Entre corps et esprit toujours la même rengaine l’un ou l’autre flanche quand l’autre se rebelle. Ceci restera toujours inexpliqué quel que soit la complicité affichée. Jamais les deux ne s’assemblent pour aboutir à quelque indépendance. Seulement des spasmes de liberté qui conduisent parfois à se sentir ou se laisser croire enfin libérés. Mais cela passe à la première secousse. Le monde se rebelle et nous voilà toujours enlacés. Assez tristes pour oublier ce que nous faisons ensemble. Une s’endort quand l’autre s’éveille. Jamais dans le même lit les choses ne s’accordent quand les deux se réveillent. Un triste sourire accompagne la déception d’un jour neuf semblable à la veille en s’enivrant de l’espoir d’une résurrection. Qui ne serait qu’illusion à quelque souffrance ou délice près d’un rendez-vous qu’on aurait pu ne pas rater. Seuls affalés dans le désert de nos solitudes immondes. Garrottés par une substance aveugle étouffante comme un foulard trop serré attaché à la poutre pour se pendre. Peut-être aurait-il mieux valu mourir quand la vie en a décidé autrement. En ne nous laissant pour héritage que le désert d’une âme inerte et l’esprit troublé en otage pour l’éternité.

Guy Aguenier

Fumeux sans âme

Mot à mot sans jeu ni drame dans l’image délivrée de l’esprit. Le cliché mord le vivant de toutes ses dents de charognard. Dans le dégoût du sens le leurre fait florès dans l’illusion maîtresse. Il n’y a pas de réciprocité lorsque la disjonction envahit les regards. Chacun dans sa forteresse imaginaire se donne l’impression d’être maître chez soi. Mais personne n’est grand maître nulle part. Le malheur veut que nous soyons hélas dépendants les uns des autres. C’est ainsi qu’il faut absolument éviter les magmas pervers. Où chaque gourou nourrit de son fiel la réclusion collective. Heureusement sans perpétuité grâce à Dieu rien ne dure qui se voudrait pérenne. Sans doute le levier d’une grâce s’offre la raison de devenir plus grand sans vertige ni passion. Juste dans la naissance d’un désir imprévu arrivé là presque par hasard. Alors pas de fumée sans feu certes dont il faut subodorer l’origine sans s’obnubiler outre mesure. Les choses sont et restent sans façon à la libre disposition des âmes bien faites. Les autres devront apprendre à mourir pour renaître. Voilà une tâche au combien délicate que bon nombre n’auront pas le courage d’affronter et c’est dommage car il y a là un grain de vérité à planter pour pouvoir grandir dans l’ombre d’une félicité toujours absente. Mais on écrit on lit on pense on déprime pendant que la vaisselle ne se fait pas ou que le lait déborde sur le feu. Allons retrouver un brin de pertinence pour reprendre le chemin de l’inconnu sans attendre ni se presser.

Guy Aguenier

À genoux ou sur les mains le chemin

Quand à bout de souffle je déprime quelque chose d’une colère s’exprime à l’envers. Je ne sais plus où ça fait mal peut-être nulle part ou ailleurs. Impossible d’exprimer ni comprendre la source. C’est un mal-être d’inadéquation entre le terrain et la fonction inappropriée à l’action. Alors on parle on prie on crie on hurle on chante et déchante de ne rien trouver qui puisse redonner la vitalité l’énergie. Perdue en croyant la chercher. Insolite propos qui cherche à dire ce qui s’ignore en se cachant. La poésie suggère une rime un accord une métaphore en guise de guide. Le moral ne s’en trouve pas pour autant éclairé soulagé toujours maltraité par l’obscurité silencieuse. Au pays qui s’enfonce dans l’absurde le climat se défait qui par défaut mimait la vérité. L’infernale avarie du désordre renvoie au chaos les choses du lointain. Avant que le langage ne tente à temps de l’éclairer. Ce n’est que trou dans la misère sans grand-chose de plus que d'en réaliser l’étrangeté. La pensée très vite se trouve à court d’arguments devant le déferlement des issues impossibles. C’est ainsi que l’enfer se nourrit des fatales intentions sans pour autant suggérer de nouvelles solutions. C’est un constat d’impuissance que de ne pas comprendre qu’à genoux ou sur les mains c’est toujours le chemin. Sur lequel l’obstacle règne en maître.

Guy Aguenier

Jusqu’à l’ivresse de l’instant

Être qui oublie son origine. Qui se désintéresse de sa condition. Et n’attend rien de rien de personne. L’homme sans âge avec pour seul objectif la quiétude d’esprit. Le vent dessine son itinéraire. Le soleil lui offre l’oubli du temps et ses usures ravageuses. Simplicité discrète sans jugement dans la perception des choses de l’autre. Il fuit l’immonde sans demander son reste d’espérance. Il n’est pas plus ignorant ni moins angoissé. Il vit le trouble qui le soutient sans mégoter. En silence jour nuit il invente des voies neuves sous ses pas fatigués. À court de toute aventure. Il se contente de ses pertes.  Ce qui lui reste fera l’affaire. Il ruine les aiguilles du temps pour vivre ses dernières sagesses. En s’arrangeant avec le vivant dont la lumière l’inonde. Une vie singulière sans éclat singulier. Dans la liberté de se sentir ne pas vieillir. Même si mort s’ensuive en guettant un ailleurs sans attente. En faisant face à l’adversité il jouit de trouver la dignité d’exister fidèle à ce qu’il est. Jusqu’à l’ivresse de l’instant.

Guy Aguenier

Sous le point du « i »

L’algèbre des voyelles s’encastre dans la clandestinité des consonnes. Parties fines à l’ombre des pyramides hiéroglyphes antiques des alphabets à venir. Tout ceci ne veut rien dire et pourtant l’essence d’un mystère plane ici et là comme partout dans l’univers. Je rêve au pied de structures beaucoup plus grandes que moi faites de boules magiques qui tiennent attachées au sommet des transcendances. Les ascensions sont souvent périlleuses sur les parois instables qui invitent à les gravir comme pour vous engloutir. Avec en perspective des promesses soumises au crépuscule. Ne montrai-je à l’au-delà de l’impossible où le rêve fait semblant de rêver. Là où les images soumises à des douceurs fantasques s’effacent avant de les regarder. Peut-être l’errance dans une autre réalité qui se prête à l’invention d’autres dimensions. L’invisible se révèle quand l’artiste s’oublie se désintéresse et s’offre à sa vision aveugle. Au cœur du risque de la cécité se situe l’atome de la vérité. Tout laisse à croire que sous le point du I une colonne vertueuse attend son élection à la noblesse de l’action.

Guy Aguenier