Le blog de Guy Aguenier

Ombres exténuantes

L'obsession investit la nuit. Taraude l'esprit. Secoue le sommeil. Rend le rêveur inopérant. Le même imbroglio se reproduit tout au long de la vie.

Avec des interrogations futiles et  surcharges de zèle. Des coquetteries en cascades boiteuses. Subrepticement les facultés se dérobent.  Créant des besoins sans mesure. Une erreur occupe la place réservée. Alors on tergiverse. On stérilise pour sortir de l'ornière.

L'abandon s'adresse au destin. Pour rêver une demeure princière. Éden sur jardin royal. On manque le bon numéro de justesse. Ouf! On garde un peu de confusion pour s'éviter.

On fait semblant de marquer des points. D'affirmer sa position. On croit à la bonne fortune. Aux héritages mirobolants. À un royaume clandestin dans les sous-sols de son histoire. Comme un mystère à chérir.

Les ruines tentent quelques racines intactes. Les mains prises dans le piège de l'invérifiable. On s'agite dans les nœuds du chagrin. Et apprend à sursoir. A laisser les oripeaux recouvrir les surfaces à réhabiliter.

La multitude occupe les plates-bandes cultivées. Terre trop lourde à retourner. On reste prisonnier d’un film sans fin jamais développé. Le geste manque et manquera. Le miracle s'échappe du rêve d'un illusionniste mandaté du ciel.

Le rideau dissimule l’endormi des siècles à venir. Charme de l'impossible. De l'obstruction involontaire. La dépression traîne son indélicatesse. Fait place à la fausseté. Dans la débâcle l'existence oublie son innocence.

Terré dans l'indifférence plus rien ne ressemble à rien. C'est le règne du chacun pour personne. On va de l'un à l'autre sans conviction. Chevauchant les non-réponses harcelées de questions. Ombres exténuantes sur le chemin l'exil.

Guy Aguenier

Bariolé d'indécence dans la nuit.

Quand les corps se refusent. Les affects s'emmêlent. Martyrisent la chair. S'appliquent à se barder de torture d'intentions. Alors on quitte son abri pour de lointains naufrages. Panaché de pratiques secrètes perçues sous l’angle de l’étrangeté.

Dans l'intime. Ça hurle hors de soi. Le secours hésite. Les lois ne couvrent pas les délits nocturnes. La vie est livrée au marchandage. Les négoces se détournent des voies naturelles. On voit traîner ici ou là des parcelles de désir. En attente. Les objets dépassent les limites normales de péremption.

Règne de la confusion des âges. Des sens. Étape cruciale de l'indécence. La pudeur oublie le respect des convenances. Livrées au désordre les fonctions habitent les ombres au pire de soi.

Tous les chemins sont bons qui illusionnent la jouissance. Au risque de folie. On se trafique jusqu'à l'extrême de l'indigence. Le respect de soi passe à la moulinette les actions illicites.

L'image du temps s'arrache à la franchise. Cherche ses reflets. Se grime de grimaces acerbes. On escalade l’escabeau des petitesses rougissantes. La honte a perdu la gêne protectrice de sa virginité. Le voile se déchire. Les issues s'enlisent dans le lit du chuchotement.

Guy Aguenier

Épreuve à la con.

Une revue. Ou plutôt une épreuve à la con non corrigée. Qui traîne entre les mains d'un apprenti. L'auteur agacé récupère l'objet pour l'examiner. En vérifier l'authenticité. Et s'en inspirer pour achever son œuvre. Il laisse traîner la chose ici et là. Pour finalement l'oublier et créer l’incident.

Qu'est devenue la source d'inspiration. Comment expliquer cette disparition. À supposer qu'elle fut volée pour être plagiée. La chose  peut avoir changé de mains. Avec risque de perte du droit d'auteur. Au bénéfice d'un quelconque copiste.

Alors on s'active pour attraper le voleur. On mène une enquête. Par monts et par vaux. En vélo en auto ou avion et autre moyens. On franchit les montagnes. On explore l'univers. Pour découvrir l'origine du malheur.

Et rejoindre une destination chaude et heureuse. À la source de l'âme. Blanche idée qui fait rougir de désir le plus vrai des livres. À partager avec qui aura l'audace de l'ouvrir. Sans doute celui ou celle qui sera à l'arrivée du rêve.

Guy Aguenier

Ecœurement du nombril.

Un sentiment d'écœurement submerge l'époque. Conflit de nombrils dans le bocal du monde. Peine. Blessure. Chagrin. Narcissisme mis en délibéré permanent. Imposition tout azimuts de pénitence insensée. Crétinisation à pied à cheval et par tous moyens de communication.

Fouille fouineuse de pédanteries sur une planète exsangue. Quidam en quête de la meilleure place sans jamais la trouver. Croyant néanmoins y être assis en toute légitimité. Par commodité pérenne.

Le dernier-né est toujours le meilleur. Champion toute catégorie. Mains ligotées aux étoiles. En mémoire du dernier sacrifié. Avec médaille incontestée. Sous les regards jaloux de haine et de désespoir. Paranoïa emprunte d'insomnie. D'excitation en déception. Seul contre lui-même avec la rage depuis le départjusqu'à l'arrivée. Du début à la fin.

Dans le feu du sacre on imagine rafler un dernier trophée. Mais on reste figé. Carbonisé sur son piédestal. Tandis qu'autour la fronde s'organise. Les machinations retorses s'élaborent. 

Après le culte c'est la chasse à l’idole. Une muse de peu vient en réconfort à l'orée de l'épreuve. Qui le fait cavaler jusqu’à perdre haleine. Il faut qu'il gagne. Il va gagner. Il gagne. Après un dernier effort il quitte la piste pour purger sa faute. Se confesser en pièce jointe. Mettre aux archives sa pathologie.

On est toujours champion une dernière fois. Juste pour la galerie. Avant d'abandonner la partie en aveugle. Partir en vagabond dans les allées d'une vie pitoyable. Dans un creux de province. Allant et venant de partout à nulle part. D'étape en étape sur le chemin des remémorations.

Avec une ombre qui le devance ou le suit. Qui toujours l'obscurcit et l'obsède. Comme une répétition monastique dans l'abbaye d'un corps étranger. Jusqu'au retour d'un spectre en resurrection d'une lettre aïeule. Image prise au pied d'une lamentation. 

Sourire ou esquisse d'un sourire en lumière noire. Les spectres aussi se dédoublent. Toujours plus jeunes mais sans visages. Course folle vers les aires du reflux. Il rit et pleure. Dans le cercle éventé du passé. Sacralisant les souvenirs. Avènement et chute d'un champion de pacotille. Coureur sans fond en totale solitude. Pieds et cul nu sur un chemin sans issue.

Guy Aguenier

Terrine familiale

Genre caveau de famille. Berceau de l'hérédité. Monument au mort vivant. Stabiliser la lignée. Garantir l'évolution. Terrine de génération à l'ancienne confite en feuilleté de souvenirs. Dans l'équilibre des genres pour préserver l'espèce.

Opération délicate. Les anciens sont coincés contre les plus jeunes pour compacter l'ensemble. Le caveau assez lâche laisse trop de place au vide. A  l'espace inoccupé. À la vacuité indésirable. Source d’angoisse pour les générations futures.

Garder le sens du mot en fabrication . Exercice complexe. Essentiel à la survie. Avec toujours l'image d'une famille compostée. Fossilisée pour la commodité archéologique. L'humain se prête goulument au rituel  généalogique. Aux compressions d'informations. Pour garder les dossiers en mémoire. Sans perdre trop de place.

Entérinement familial depuis la nuit des temps. Compost humain en enterrement. On thésorise les données. On informatise pour mieux se souvenir. Hélas les gènes trop comprimés donnent des migraines. Des douleurs rebelles. Des vies gâchées à vouloir tout ressusciter. Voilà de quoi mériter d’être vivant. A méditer quand il est encore temps.

Guy Aguenier