Le blog de Guy Aguenier

Dame blanche.

Tentative de passe plus ou moins licite. D'essais à marquer d'une croix. De sac de nœuds en tout genre. De sable détaché de la plage. De linge sale passé sous silence. Livré au vis-à-vis des uns et des autres. Sans échanges ni buts précis. Juste marquer des paniers virtuels. Autour d'hypothétiques jeux bêtes.

La horde humaine recherche un sens à ce qui n'en a pas. Qui contre qui. Qui avec qui. Confusion des partenaires. Dans une virtualité à bout de souffle. Tout le monde s'ennuie. Se perd en conjectures bouffonnes. Personne ne s'y retrouve. Et heureusement en somme.

Quand on a fini de jouer on se rencontre entre gens sérieux. Autour d'une table. D'un autel. Partout où le trouble se joue. Panégyrique de simagrées sans finalité. En réalité on attend une invitée surprise. Ou plutôt une surprise s’invite.  Je parle d'Arlésienne. Toujours la même. Dame blanche drapée de dignité hautaine. Celle qui n’en finit pas de ne jamais arriver.

Le panurgisme se prosterne. La fée rayonne devant ses ombres. Qui cherchent une place. Ou espèrent un rôle. Une raison à leur vie. La prêtresse échafaude des stratégies ambigües. Voile le secret. Court pour tous en tous sens. Abuse les témoins qui attendent leur provision d'illusions.

On grimpe au rideau. Escalade les échines. Rêve tout sauter. Mais personne n’ose. Ou plutôt ne peut. Trop vieux ou trop timide. L’assemblée s'essouffle. S'enfonce dans la nuit. La dépression profonde. Au fil du temps les bras s'alourdissent. Le désespoir pèse de plus en plus. On réveille les vielles passions. Les envies en suspension. La désespérance en pointillé. Entre duperie et forfanterie. Personne ne touche la divine absente ni de près ou de loin.

Finalement la balle se confond avec le joueur. Il faut arpenter la démesure. Pousser l'ascension jusqu'à l'inaccessible. Jusqu'à trouver un deuxième cochonnet pour dupliquer la chance. Et compliquer la partie en évitant qu'elle ne finisse. On joue alors hors cadre. Et promulgue des lois extrêmes. Juste pour mettre l'impossible dans le panier. Extraire la balle du but. Tirer au cul sa flemme. Se trouver plein d'une autre. Hors de soi. Fantôme conçu pour tromper la réalité. Construction sur la supposition d'une transcendance. D'une voie surnaturelle.

Inaccessible peau de femme. Étrangère à tout. Et surtout à elle-même. En fuite vers l'incertain. Sans finalité ni forme identifiable. Les dés sont jetés. Pipés de défaillance. La virginité est abusée. Elle se cache sous des oripeaux de lumière. Aveugle les crétins qui s'y frottent. Comme les vieux qui font semblant d'y croire.

Guy Aguenier

Un hôtel au cœur du vide.

Au-delà des images. Des personnages indéfinis. Dans une abstraction discutable. Entre désastre et bienveillance. On imagine un hôtel planté n'importe où dans une immonde campagne. Dans un quartier de grandes villes. On va on vient on erre. D'une piste à un terrain de jeu. Un champ de courses. Un stade. Hippodrome avec de beaux étalons et des désirs plein les paddocks.

Un escalier à descendre ou à monter. Un terre-plein pour une manœuvre indélicate. Une automobile pour rejoindre la grande route. Celle qui est déserte. Où arrivent des bolides comme des ouragans. Comme la vie dans un sourire. Les promenades dans des villégiatures incertaines. Dans les couloirs ou des souterrains. Aussi des pistes de danse. Des voies d'accès à des compétitions. Des activités jaillies d'une imagination en crise. Sans point d'appui. Quand descentes et montées se confondent.

Un sujet qui parle ou se tait. Un objet qui en vaut un autre. Qui se confond dans le paysage. Avec en prime le mouvement. Mouvement perpétuel d'un objectif dérisoire. Un projet virtuel. Perdu dans les détails d'une obsession. Drôle de drame.

Avec une femme bien sûr. Séduisante bien entendu. D'allure vaporeuse dans le brouillard d'un désir burlesque. Des impressions colorées sur des fonds sans lendemain avec des rangs impossibles à tenir. Et l'incertitude qui court après une erreur cachée au fond d'un oubli. C'est l'hôtel au coeur du vide avec un gros mot à tous les étages. Zut!

Guy Aguenier

Cri de chair et d'oubli

Quand la terre est solide un cri trouve un corps à traverser.        Support déployé dans l'immensité du jardin des sens. Le jeu des membres s'exerce sur la gamme des instants éternels. Le débat se fait sans appel d'offres.

La cérémonie est claire au-delà de la forme. Les chichis au rancart attendent leur revanche. L'ingénuité première oublie vite son innocence dans l'usure des premiers baisers.

Temps marqué de cicatrices vivantes. On garde un soupçon de rire pour masquer le souci des malentendus de sourds. Un au-delà en manque se dérobe sous le vêtement. Sous le sceau de la confusion le désir cherche tendrement la sortie. Il trouve un caveau qui le reçoit en silence.

Les réveils sont ardus quand l'hiver est venu. La fraicheur des nuits rigidifie le souffle trop court. On s'absente alors avec un certificat de complaisance. Les froufrous au chômage sont vendus aux enchères sous le manteau. Le mannequin sur mesure libère son excellence avec regret. Il porte aux nues les exploits d'autrefois. Il donne le change aux tricheries.

Il se voit sur pied grandeur nature dans la galerie des icebergs. La belle occasion ne se trouve plus. Tout s'échange au rabais. On court d'un marché à l'autre pour atteindre les soupirs.

La culotte se dégriffe. Les agrafes perdent le secret des agilités. On colle à la peau pour s'accrocher à la vie. La sagesse n'a plus la servitude de passage obligé.

Les jouets du sexe sont de retour au pays de l'enfance. On joue au docteur pour soigner l'âme perforée. Les mots perdent le secret du silence. Les nuages emportent les rayons oubliés loin des lumières.

Le portemanteau orphelin est vendu par inadvertance. L'absence se mesure à l'aune du vide. Histoire racontée dans les romans du crime d'une hypocrisie dissimulée pour limiter la perte. Les lunettes ne voient plus les larmes qui s'échappent. Le lointain s'éloigne à grand cri d'oubli. Dans l'absence de la chair.

Le sentiment grignote sa tartine dans un thé d'antan brulant. On raconte son rêve pour oublier le présent. On fait l'appel des absents pour se convaincre qu'ils ont toujours tort. Parodie du passé en singerie d'aujourd'hui.

Rictus facétieux dans les rides persistantes. Les bijoux de la casse se fondent en étourderie. On oublie d'éteindre pour faire croire qu'on est toujours présent.

Les simulacres ne sont pas dupes de leur forfanterie. L'émotion s'échappe des clochettes enrouées. Il ne reste que le cliquetis de la pendule pour souligner l'attente. D'une limite. D'un dernier métro.

La vie taquine croit encore à une seconde chance. Mais sur le champ de tir les lance-pierres ont perdu l'élasticité du rebond. Alors on plonge dans les affres d'une miséricorde confisquée par un Dieu moqueur.