Le blog de Guy Aguenier

Bourreau de soi

Bourreau de soi en question.

Évidence d'une pernicieuse pertinence.

Masochisme ou réflexe conditionné.

Est-ce un complot entre soi.

Où est l'ennemi si ce n'est là.

Tout se passe comme s'il nous plaisait.

De nous plaindre à nous-mêmes.

Du malheur qu'on se construit.

Avec une douce passion de se faire mal.

Ou de s'empêcher de se faire du bien.

Parlez-moi de mon malheur.

Que je puisse vous plaindre de me plaindre. Complicité compatissante.

Partagée en grincements de dents.

Pitié hypocrite d'une jouissance tue.

Secrète pudeur.de se voir.

Si malheureux dans le miroir.

D'un nombril resplendissant.

On repousse au lendemain un désir.

Qui a cessé d'attendre de faire illusion. 

Guy Aguenier

La mort a écorné la chance.

Au dernier moment de l'échec du temps.

C'est le passage pénible d'une débâcle.

Quand se produit l'épouvantable gâchis

Doublé d'un vertige de l'un vers l'autre.

Assourdissant silence d'après l'instant .

Quand la mort vient d'écorner la chance.

De ne pouvoir finir la vie ensemble.

Et encore partager un bout de chemin.

La volonté n'a pu invalider l'évidence.

De l'échéance inéluctable d'une fin.

Barbare fauchage d'un indigne destin.

Fatalité frappée d'aveugle indécence .

Il reste que ça ne change rien à rien.

De ne  pouvoir accepter l'irréversible

Même en dépit du pire indomptable.

Maillage tragique de notre rupture.

Parce que ça dure ensuite toujours.

Jusqu'à n'en jamais finir d'espérer.

Et de n'avoir pas pu voir advenir.

Un autre temps tendrement désiré.

Guy Aguenier

Les émotions sont terribles. Qui ne se laissent faire à aucune pitié. Les élans d'éclairs s'écartent pour nous offrir à une noblesse d'esprit tant désirée.

Vie inventée sur pied en commodité d'harmonie. L'esthétique de la tristesse poétise la gamme des couleurs. Chaque son a sa hauteur et sa raison d'exister.

Palette polychrome des vieillesses en perte de pertinence. Le temps s'évalue en siècles à vivre. En imitant l'infinie durée du manque de vérité.

Orée des courants qui poussent le temps à sévir sur nos nerfs. Corps en délicatesse des raideurs en chantier. Joies et peines comblées d'harmonies solaires.

Sincérité ondoyante. En clarté flamboyante des cœurs en difficulté. Saison des pertes et infortunes diverses. Ivresse du désespoir chanté légèrement dans le soir tombant.

Élévation des ivresses sur la mélodie des bonheurs vieillissants. Et câlins résistant aux assauts de détresse. Angoisse au bord des ondes. Futurs débordant d'apathie souriante.

Guy Aguenier

Narquois dites-vous !

Mon corps est un ciel où les étoiles se cherchent. Les larmes transpirent d'efforts de ton absence. Sourire narquois d'espérance. Veuve de toi. Sans pour autant renoncer à te sourire.

Jusqu'à ce que l'éternité expire. Ce sera alors notre tour. D'une humanité désertée de nous deux. Comme de tout. C'est dans un silence d'absente que je cherche à déchiffrer ta présence.

Je resterai aveugle dans les ténèbres du deuil. De ta destinée. Et de toi entière. Quelque chose dans le saisissement du malheur. Une conversion du temps qui bouleverse sa chronologie linéaire.

L'instant du moment présent s'affranchit des limites. Il n'est plus coincé entre avant et après. Trop tôt et trop tard n'existent plus. C'est toujours le temps de toujours dans la saison de l'amour.

C'est comme en terre. Comment taire ce qui reste à dire. Jamais complètement accompli. Et sûrement jamais totalement dit. Malgré tout le courage sincère des meilleurs sentiments.

Guy Aguenier

Voie lactée.

Une larme en sait plus qu'on ne voudrait en savoir. Rarement on l'interroge de peur du frisson qu'elle contient. Bien sûr. On est sevré. Mais en gardant la mémoire du lait.

Qu'aucun miroir ne porte. Ne contient. Ni ne rendra. Frayeur ouverte sur le dedans. Accès aux chemins éclairés. Des voix célestes étoilées. Voie lactée. Pas encore pasteurisée.

Chagrin perpétuel. Paradis perdu. Pour le plus grand bien d'une absence de bonheur véritable. Leurre de substitution. En place des dettes sculptées dans le marbre de nos terreurs.

La mort est ouverte. À toutes fins utiles. À ceux que le désir répugne. Le destin est fleuri de mille charmes. Avec ses frustrations. Ennui sans façon. Ciment de la condition d'une pleine insatisfaction.

Nous fuyons en fait ce que nous désirons. Par sagesse de rester ce que nous sommes. En ce qu'en poussières nous deviendrons. Au terme d'une boucle. Qu'il nous régalera de quitter le jour venu.

Guy Aguenier