Le blog de Guy Aguenier

Nuit du non temps.

Sur la piste du grand froid. Du non-sens. L'incident précipite le troupeau de mutants. Dans l'absurdité sourde de l'effacement.

Temps de mémoire. Perdu d'impatience.  Désir assassiné. Dans l'attente incongrue. D'un passé pressé d'en finir. Sarcasmes du temps infiltré de futur.

Les arcanes du destin se révèlent risibles. Impuissant à conjurer les astuces du néant. L'événement se défait avant de se produire.

Triomphe de l'usure du fortuit improbable. Les racines de l'avenir sont rongées de présent. Nuit du non temps. Rêvé pour l'éternité.

Guy Aguenier

Point barre.

On rencontre le destin et l'opportunité de se taire. Les nuits offrent des bonheurs souvent qualifiés de désastreux. Généralement tout s'arrange. Si bien qu'on essaie de mieux faire. Pour finalement se retrouver à la rue. Hurlant à la flamme d'une femme. Partie sans garder l'adresse.

En fait l'amour se résume à fuir ce qui n'existe qu'à moitié. Comme ce qui reste qui ne compte pas. Pour ne rien conserver qui ferait trop mal. Dans l'impasse du malaise quelque trait de violence. Angoissée. Délivrance en trompe-l'œil pour sauver les apparences et meubles du lendemain.

Que sont devenus les printemps. Des femmes au poil doux. Des touffes en rase campagne. Avec des bouquets de chaleurs qui fleurissent sous les jupons. Cocasserie lointaine des boutons de mai oubliés. Chienne de vie dont on ne sait plus quoi faire. Qui colle à la mort comme un temps dépassé.

Point barre d'arrangement. Concocté d'amalgame de petits matins. D'humeur attachée au café croissant. Il est vrai qu'il manque toujours un petit pain à l'appel. Source tarie du jeu de l'amour et du hasard. Au détour d'une sécheresse. On s'interroge sur l'état des cœurs. Des désirs à la peine.

Quand la poitrine se serre de détresse. Et le grand calme qui suivra. Un espoir en embuscade. En quête de lèvres. Avec un mot à dire. Un relevé de compteur des baisers en cavale. Déserteurs du bonheur. L'étoile suspendue à ses songes. Ne brille que voilée pour ne pas être désirée. Et c'est peu dire.

Sombre retrait céleste. Loin des notoriétés terrestres. Et ses privilégiés. Au ciel tout est lourd et léger comme des prières usées parce que trop répétées. Une adresse perdue dans une trop bonne volonté. Biaisée d'inattention. Passion arrachée in extremis au réveil déjanté d'une nuit enchantée.

Sacré défi qu'est la vie. Partir avec le chien sans laisser d'adresse ni espoir de se revoir. Le chien suit sans l'odeur d'une trace. Juste pour ne pas être abandonné. Faux-fuyants égarés en marge des règles. Sans pudeur. C'est comme la fièvre ça monte et ça descend. Sans crier gare ni convenance.

Plume légère et cœur gros écument les méridiens du malheur. Pour alléger l'angoisse. En concert d'allegro. Manie d'harmonie héritière de nos échecs et misères. Rabougri sur un piton de lumière. Le sage fait semblant de penser. Amour de la vie. Où que tu sois je suis avec toi. C'est notre saison.

Guy Aguenier

À l'étoile d'une femme.

Attaché à l'étoile d'une femme il quitte l'horizon. Perfusion palliative de cheval fou en fin de course. Recherche bornée sur les portées de ses origines. Les indications sont muettes. Et le parcours absent.

Il prend le navire du large. Ouvert à la tempête. Debout. La bride sur le cou. Un destin commencé. Il pèse trop de liberté gaspillée sur une grille de change. Il maraude. Persiste en idiot qui se fixe à l'œil.

Regarde à droite à gauche. Pour ne pas traverser. Horreur du clown désavoué. Cloué à sa certitude. L'écho sourd ne fournit que de tristes acouphènes. Les pluies de l'ennui arrachent les parapluies.

L'acidité des serments tue la nullité des rapports. La cicatrice en fleur évite les brancards débordés. Un petit bout de hasard est attaché à la boussole. Il fuit le convenu et travestit les paysages désaxés.

Murmures du bon numéro pour tricher la loterie. Dépouille de l'absurde dans la trouille mythomane. La souricière du condamné est prête à déguerpir. Tout faire disparaître. Évacuer le regard accusateur.

Petite voix de l'âme jetée dans le repli du ronflement. Regard sourd. Dans l'oubli de sa canne blanche. Conduite à tâtons accompagnée de perte de points. Dans la cavale du chemin sans issue. Où se jette sa pensée.

Déchets de petites choses envenimées d'incompris. En haut de l'affiche on oublie le silence des vertus. On prend l'humidité. On efface la mémoire de l'ancien. Sans éviter le lendemain.

Guy Aguenier

Guy Aguenier

Si on caresse les lanternes.

Voie étroite éternellement nôtre. Un homme. Un vélo. Un camion. Hayon ouvert. Sur l'intérieur du vide. Bon à ouvrir sur le n'importe quoi du présent. Pour combler une absence qui ne date pas d'hier.

On centre le regard sur un témoin. Un jupon retroussé. Relevé du mystère d'un sexe déserté. Transport absent comme un trou dans le regard. Jusqu'au cœur de soi. Dans la banqueroute de l'intime.

Si on caresse les lanternes ce n'est pas pour rien. Derrière les sons sommeille un trop-plein. Sous les jupes c'est la fin des lumières. Bercé de hasard au fin fond de son être. On profite d'exister.

Empêché envers et malgré tout. Miné d'un possible qui reste  à traverser sans jamais l'atteindre. Un chemin toujours à la limite du franchissement. En bordure de l'être. Sur défaut de vérité.

Avec un peu de volonté n'importe quelle autorité ferait l'affaire. Mais voilà. L'impossible voile l'invisible. Dans l'essence asséchée de toute chose. Manque à être du mot interdit d'embarquer.

Le beau. Clé du destin curieux qui nous habite. S'est fait la belle à notre insu. Sommaire imperfection. Hurlement issu des apparences. Avant la pensée... était la terre. Avant la fumée... sera l'air.

Voici venir le temps de se mirer dans le ciel sans tain. Doux reflet de l'âme. Fantôme inactuel. Guide illusoire dans les méandres d'un passé inexact. Truffé de jeunesse hallucinée. Néant damné de cruauté.

Guy Aguenier